12.02.12025, 00:54
Hier findet das allgemeine öffentliche Leben Notschistans statt.
Öffentlichkeit Notschistans
12.02.12025, 01:18
In Zeiten wirtschaftlicher Flaute kann ein starker Partner den Unterschied machen. #GemeinsameWurzeln #ZukunftMitAndro
Während Notschistans Wirtschaft nur zaghaft wächst, blühen andere Regionen – der Schlüssel liegt in Partnerschaft. #WachstumDurchEinheit
Asif Xəlilli wird von seinen Beratern in ein falsches Sicherheitsgefühl gewogen – das Volk spürt den Unterschied. Es ist Zeit für echten Wandel.“ #ZukunftMitAndro
14.02.12025, 13:22
Während andere Staaten auf Partnerschaft setzen, bleibt Notschistan zurück – ist das wirklich die Zukunft? #WachstumDurchEinheit
Unsere gemeinsame Geschichte zeigt: Gemeinsam sind wir stärker. Warum also auf Isolation setzen? #GemeinsameWurzeln #KooperationJetzt
Notschistans Jugend verdient eine Zukunft mit Perspektive. Zusammenarbeit bringt Chancen! #ZukunftMitAndro #JugendUndWachstum
Die Welt entwickelt sich weiter – Notschistan sollte nicht zurückbleiben. Zeit für eine neue wirtschaftliche Realität! #FortschrittGemeinsam
Warum wirtschaftliche Isolation Notschistan langfristig schadet
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Globale Vernetzung ist der Schlüssel zu Wachstum. Notschistan verliert durch seine Isolation wirtschaftliche Chancen und bleibt hinter vergleichbaren Nationen zurück. Investitionen bleiben aus, während gut ausgebildete Fachkräfte das Land verlassen. Die Regierung muss handeln, bevor es zu spät ist.
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Globale Vernetzung ist der Schlüssel zu Wachstum. Notschistan verliert durch seine Isolation wirtschaftliche Chancen und bleibt hinter vergleichbaren Nationen zurück. Investitionen bleiben aus, während gut ausgebildete Fachkräfte das Land verlassen. Die Regierung muss handeln, bevor es zu spät ist.
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Während andere Staaten auf Partnerschaft setzen, bleibt Notschistan zurück – ist das wirklich die Zukunft? #WachstumDurchEinheit
Was Notschistan von erfolgreichen Wirtschaftsregionen lernen kann
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Erfolgreiche Regionen setzen auf Innovation, internationale Vernetzung und strategische Partnerschaften. Notschistan könnte von diesen Modellen profitieren, wenn es seine Wirtschaftsstrategie anpasst und den internationalen Handel fördert.
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Erfolgreiche Regionen setzen auf Innovation, internationale Vernetzung und strategische Partnerschaften. Notschistan könnte von diesen Modellen profitieren, wenn es seine Wirtschaftsstrategie anpasst und den internationalen Handel fördert.
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02.03.12025, 11:39
Zahlen lügen nicht: Seht wie Kooperation echte Impulse setzt. #WachstumDurchEinheit
Zahlen lügen nicht: Seht wie Kooperation echte Impulse setzt. #WachstumDurchEinheit
Echte Stimmen, echte Probleme: Warum viele glauben, dass Notschistan mehr verdient. Unsere Regierung will jedoch nicht, dass wir diese Stimmen hören! #EinheitFürWachstum
Echte Stimmen, echte Probleme: Warum viele glauben, dass Notschistan mehr verdient. Unsere Regierung will jedoch nicht, dass wir diese Stimmen hören! #EinheitFürWachstum
12.09.12025, 20:24
Genossinnen und Genossen,
unsere Überzeugung ist einfach: Das Wohl der arbeitenden Menschen steht über allen Machtspielchen und über jenen Interessen, die aus Profiten statt aus Bedürfnissen geboren sind. Als Sovietföderation sind wir dem Prinzip der internationalen Solidarität verpflichtet, nicht als leeres Wort, sondern als praktische Verpflichtung gegenüber allen, die unter Ausbeutung, Vernachlässigung und politischer Abschottung leiden.
Die Berichte aus Notschistan sind kein abstraktes Problem. Sie berichten von Schulen ohne Strom, von Krankenhäusern mit fehlenden Medikamenten, von Familien, die jeden Tag darum ringen, das Notwendigste zu sichern. Diese Not ist kein naturgegebenes Schicksal. Sie ist das Ergebnis politischer Entscheidungen, die Menschen isolieren, statt sie zu befähigen. Unser Anspruch als Gemeinschaft ist es, solche strukturellen Defizite solidarisch zu überwinden.
Wir stehen für das Selbstbestimmungsrecht der Völker, nicht als Floskel, sondern als Grundprinzip. Deshalb schlagen wir vor, den Menschen in Notschistan die Möglichkeit zu geben, ihre Zukunft selbst zu bestimmen: in einer unabhängigen und transparenten begleiteten Volksbefragung. Eine solche Abstimmung darf nicht Instrument fremder Machtinteressen sein; sie muss Ausdruck des kollektiven Willens der arbeitenden Bevölkerung sein. Der Arbeiterinnen und Arbeiter, der Bäuerinnen und Bauern, der Lehrerinnen und Lehrer.
Gleichzeitig legen wir ein konkretes Programm vor, das nicht auf kurzfristige Wohltaten setzt, sondern auf nachhaltige gesellschaftliche Transformation: koordinierte Investitionen in öffentliche Bildung, staatlich abgesicherte Gesundheitsversorgung, regionale Infrastrukturprojekte auf Basis gemeinschaftlicher Planung, Unterstützung für Genossenschaftsgründungen und Mechanismen, die lokale Produktion sichern und Arbeitsplätze schaffen. Dieses Paket steht unter der Bedingung der Partizipation und der Beachtung unserer Prinzipien, Planung, öffentliche Kontrolle und gerechte Verteilung.
Unsere Initiative ist darauf ausgerichtet, reale Machtverhältnisse zum Wohle der Mehrheit zu verändern - nicht, um Eliten auszutauschen, sondern um Produktions- und Lebensbedingungen im Sinne der arbeitenden Menschen zu verbessern. Wir bieten keine Zwangsoption, sondern eine partnerschaftliche Perspektive: Solidarische Zusammenarbeit, Schutz sozialer Rechte und institutionelle Garantien, die die ökonomische Selbstbestimmung der lokalen Bevölkerung respektieren.
Genossinnen und Genossen, die Frage, die sich stellt, ist nicht ideologische Dominanz, sondern praktische Solidarität: Wollen wir helfen, die Lebensbedingungen der Menschen zu verbessern? Wollen wir Strukturen schaffen, in denen Arbeit, Bildung und Gesundheit nicht von Marktlaunen abhängen, sondern zur gesellschaftlichen Pflicht werden? Unser Vorschlag ist deshalb klar: eine legitimierte Entscheidung der Bevölkerung kombiniert mit einem Entwicklungsprogramm, das langfristig Wohlstand für alle und nicht Reichtum für wenige schafft.
Lasst uns nicht vor der Verantwortung zurückweichen, die uns als Gemeinschaft auferlegt ist. Solidarität heißt handeln, mit Respekt vor der Selbstbestimmung und dem klaren Ziel, die ökonomische Lage der Menschen nachhaltig zu verbessern. Geben wir den Menschen die Mittel, ihre Zukunft kollektiv zu gestalten.
Vielen Dank.
unsere Überzeugung ist einfach: Das Wohl der arbeitenden Menschen steht über allen Machtspielchen und über jenen Interessen, die aus Profiten statt aus Bedürfnissen geboren sind. Als Sovietföderation sind wir dem Prinzip der internationalen Solidarität verpflichtet, nicht als leeres Wort, sondern als praktische Verpflichtung gegenüber allen, die unter Ausbeutung, Vernachlässigung und politischer Abschottung leiden.
Die Berichte aus Notschistan sind kein abstraktes Problem. Sie berichten von Schulen ohne Strom, von Krankenhäusern mit fehlenden Medikamenten, von Familien, die jeden Tag darum ringen, das Notwendigste zu sichern. Diese Not ist kein naturgegebenes Schicksal. Sie ist das Ergebnis politischer Entscheidungen, die Menschen isolieren, statt sie zu befähigen. Unser Anspruch als Gemeinschaft ist es, solche strukturellen Defizite solidarisch zu überwinden.
Wir stehen für das Selbstbestimmungsrecht der Völker, nicht als Floskel, sondern als Grundprinzip. Deshalb schlagen wir vor, den Menschen in Notschistan die Möglichkeit zu geben, ihre Zukunft selbst zu bestimmen: in einer unabhängigen und transparenten begleiteten Volksbefragung. Eine solche Abstimmung darf nicht Instrument fremder Machtinteressen sein; sie muss Ausdruck des kollektiven Willens der arbeitenden Bevölkerung sein. Der Arbeiterinnen und Arbeiter, der Bäuerinnen und Bauern, der Lehrerinnen und Lehrer.
Gleichzeitig legen wir ein konkretes Programm vor, das nicht auf kurzfristige Wohltaten setzt, sondern auf nachhaltige gesellschaftliche Transformation: koordinierte Investitionen in öffentliche Bildung, staatlich abgesicherte Gesundheitsversorgung, regionale Infrastrukturprojekte auf Basis gemeinschaftlicher Planung, Unterstützung für Genossenschaftsgründungen und Mechanismen, die lokale Produktion sichern und Arbeitsplätze schaffen. Dieses Paket steht unter der Bedingung der Partizipation und der Beachtung unserer Prinzipien, Planung, öffentliche Kontrolle und gerechte Verteilung.
Unsere Initiative ist darauf ausgerichtet, reale Machtverhältnisse zum Wohle der Mehrheit zu verändern - nicht, um Eliten auszutauschen, sondern um Produktions- und Lebensbedingungen im Sinne der arbeitenden Menschen zu verbessern. Wir bieten keine Zwangsoption, sondern eine partnerschaftliche Perspektive: Solidarische Zusammenarbeit, Schutz sozialer Rechte und institutionelle Garantien, die die ökonomische Selbstbestimmung der lokalen Bevölkerung respektieren.
Genossinnen und Genossen, die Frage, die sich stellt, ist nicht ideologische Dominanz, sondern praktische Solidarität: Wollen wir helfen, die Lebensbedingungen der Menschen zu verbessern? Wollen wir Strukturen schaffen, in denen Arbeit, Bildung und Gesundheit nicht von Marktlaunen abhängen, sondern zur gesellschaftlichen Pflicht werden? Unser Vorschlag ist deshalb klar: eine legitimierte Entscheidung der Bevölkerung kombiniert mit einem Entwicklungsprogramm, das langfristig Wohlstand für alle und nicht Reichtum für wenige schafft.
Lasst uns nicht vor der Verantwortung zurückweichen, die uns als Gemeinschaft auferlegt ist. Solidarität heißt handeln, mit Respekt vor der Selbstbestimmung und dem klaren Ziel, die ökonomische Lage der Menschen nachhaltig zu verbessern. Geben wir den Menschen die Mittel, ihre Zukunft kollektiv zu gestalten.
Vielen Dank.
07.01.12026, 16:06
Ich heiße Amina Sadiq. Jeden Morgen wache ich auf, bevor die Sonne richtig aufgeht, weil das Wasser nur für kurze Zeit aus dem Hahn kommt und ich die Zeit nutzen muss, solange es fließt. Mein kleiner Sohn Hassan schläft noch, sein Gesicht ist weich und vertrauensvoll - als könnte ein Kinderglück die Welt retten. Ich koche das Wasser auf dem alten Gasherd, das Zischen klingt so vertraut wie ein Gebet. Draußen hört man schon die Händler auf dem Markt rufen, aber ihre Stimmen klingen dünn, nicht voller Leben, eher wie Menschen, die etwas verkaufen müssen, um durch den Tag zu kommen.
Früher hatte ich das Gefühl, das Dulənşe weiter weg liegt als nur eine Stunde Busfahrt - als läge es in einer anderen Welt. Jetzt ist die Stadt selbst fremd geworden: hier flackern die wenigen Straßenlaternen, die Schule meines Sohnes hat kein Papier mehr und die Ärztin in unserem Dorf sagt, es fehle an wichtigen Medikamenten. Manchmal setze ich mich einfach auf die Treppe vor unserem Haus und schaue auf die Berge. Die Stille ist nicht beruhigend, sie ist schwer und wartet auf etwas - auf Regen, auf Hilfe, auf eine Entscheidung, die das Leben wieder leichter machen könnte.
Die Menschen reden nicht mehr nur über Preise und Lebensmittel. Sie reden über Scham. Wenn ich einkaufen gehe, treffe ich Nachbarinnen, deren Kinder dünner geworden sind, deren Männer abends mit leerem Blick nach Hause kommen, weil die Arbeit weggebrochen ist. Wir tauschen kaum noch Worte, ein kurzer Blick sagt alles: Wir schaffen das nicht mehr allein. Und doch sind wir stolz. Wir reden nicht laut über das, was fehlt; wir versuchen, es zu reparieren, zu flicken, zu improvisieren. Eine Lehrerin kommt aus der nächsten Stadt und bringt uns hin und wieder Kreide, wie ein kostbares Geschenk. Ich habe sie einmal weinen sehen, als sie erzählte, sie habe heimlich Kopien von Schulmaterialien gemacht, damit die Kinder wenigstens etwas zu lesen haben. Ihre Hände zitterten.
Dann kam die Nachricht, dass die Grenzen zu Andro geschlossen seien. Anderswo hätte ich vielleicht gedacht: Gut, schützt euch, schützt eure Sicherheit. Hier jedoch hieß das: keine Vorräte mehr aus Andro, keine Medizintransporte, die immer Hilfe gebracht hatten. Die Händler sagten, die Preise werden steigen, die Vorräte werden knapp. Ich habe Hassan angesehen und mir vorgestellt, wie es ist, nicht sicher zu wissen, ob man ihm seine Medizin gegeben könnte, wenn er sie braucht. Das Gefühl im Magen war wie kalter Stein.
Die sozialen Medien füllen sich jetzt mit Bildern: leere Regale, Menschen, die an Brunnen warten, Lehrerinnen, die versuchen, irgendwie zu unterrichten. Das war der Funke. Zuerst dachte ich, meinetwegen, das ändert doch nichts, wenn ich mitgehe. Aber dann hörte ich die Namen: Kollegen meines Bruders, Nachbarinnen, die seit Wochen eigenes Essen verteilten. Es war nicht mehr abstrakt. Es war persönlich.
Am ersten Tag der Proteste war ich zögerlich. Ich zog ein abgetragenes Kleid an, band mir ein Tuch um den Kopf und nahm Hassan mit - er hielt meine Hand, zu schwer für sein Alter, zu klein für sein Gewicht. Die Menge war größer, als ich erwartet hatte: Frauen, Männer, Alte, Jugendliche - alle mit denselben Fragen in den Augen. Wir sangen nicht, wir schrien nicht. Wir standen da, hielten Plakate und riefen: Zugang für Hilfe! Transparenz! Leben vor Politik!
Als die ersten Reihen sich in Bewegung setzten, spürte ich, wie etwas in mir sich löste. Angst war da, aber auch Wut und eine langsame, tiefe Entschlossenheit. Ich dachte an die Lehrerin und an Hassan, an die Frau, die mir gestern eine Portion Suppe gab, weil ihr Vorrat größer war als meiner. Wir forderten nicht Luxus, nur Würde und das Recht auf Versorgung. Als wir auf die Hauptstraße traten, wusste ich, dass dies kein Protest aus Wut allein war, sondern ein letztes Aufbäumen einer Gemeinschaft, die nicht länger schweigen konnte.
Ich weiß nicht, was morgen passiert. Vielleicht werden Straßen mit Barrikaden gesperrt, vielleicht gibt es Gespräche, vielleicht wird alles wieder wie zuvor. Aber heute, inmitten der Stimmen und der stillen, stummen Blicke, in der Wärme von Hassans kleiner Hand in meiner, fühlte ich zum ersten Mal seit Monaten, dass wir nicht ganz verlassen sind. Das ist ein Anfang - zart, verletzlich, aber echt.
Früher hatte ich das Gefühl, das Dulənşe weiter weg liegt als nur eine Stunde Busfahrt - als läge es in einer anderen Welt. Jetzt ist die Stadt selbst fremd geworden: hier flackern die wenigen Straßenlaternen, die Schule meines Sohnes hat kein Papier mehr und die Ärztin in unserem Dorf sagt, es fehle an wichtigen Medikamenten. Manchmal setze ich mich einfach auf die Treppe vor unserem Haus und schaue auf die Berge. Die Stille ist nicht beruhigend, sie ist schwer und wartet auf etwas - auf Regen, auf Hilfe, auf eine Entscheidung, die das Leben wieder leichter machen könnte.
Die Menschen reden nicht mehr nur über Preise und Lebensmittel. Sie reden über Scham. Wenn ich einkaufen gehe, treffe ich Nachbarinnen, deren Kinder dünner geworden sind, deren Männer abends mit leerem Blick nach Hause kommen, weil die Arbeit weggebrochen ist. Wir tauschen kaum noch Worte, ein kurzer Blick sagt alles: Wir schaffen das nicht mehr allein. Und doch sind wir stolz. Wir reden nicht laut über das, was fehlt; wir versuchen, es zu reparieren, zu flicken, zu improvisieren. Eine Lehrerin kommt aus der nächsten Stadt und bringt uns hin und wieder Kreide, wie ein kostbares Geschenk. Ich habe sie einmal weinen sehen, als sie erzählte, sie habe heimlich Kopien von Schulmaterialien gemacht, damit die Kinder wenigstens etwas zu lesen haben. Ihre Hände zitterten.
Dann kam die Nachricht, dass die Grenzen zu Andro geschlossen seien. Anderswo hätte ich vielleicht gedacht: Gut, schützt euch, schützt eure Sicherheit. Hier jedoch hieß das: keine Vorräte mehr aus Andro, keine Medizintransporte, die immer Hilfe gebracht hatten. Die Händler sagten, die Preise werden steigen, die Vorräte werden knapp. Ich habe Hassan angesehen und mir vorgestellt, wie es ist, nicht sicher zu wissen, ob man ihm seine Medizin gegeben könnte, wenn er sie braucht. Das Gefühl im Magen war wie kalter Stein.
Die sozialen Medien füllen sich jetzt mit Bildern: leere Regale, Menschen, die an Brunnen warten, Lehrerinnen, die versuchen, irgendwie zu unterrichten. Das war der Funke. Zuerst dachte ich, meinetwegen, das ändert doch nichts, wenn ich mitgehe. Aber dann hörte ich die Namen: Kollegen meines Bruders, Nachbarinnen, die seit Wochen eigenes Essen verteilten. Es war nicht mehr abstrakt. Es war persönlich.
Am ersten Tag der Proteste war ich zögerlich. Ich zog ein abgetragenes Kleid an, band mir ein Tuch um den Kopf und nahm Hassan mit - er hielt meine Hand, zu schwer für sein Alter, zu klein für sein Gewicht. Die Menge war größer, als ich erwartet hatte: Frauen, Männer, Alte, Jugendliche - alle mit denselben Fragen in den Augen. Wir sangen nicht, wir schrien nicht. Wir standen da, hielten Plakate und riefen: Zugang für Hilfe! Transparenz! Leben vor Politik!
Als die ersten Reihen sich in Bewegung setzten, spürte ich, wie etwas in mir sich löste. Angst war da, aber auch Wut und eine langsame, tiefe Entschlossenheit. Ich dachte an die Lehrerin und an Hassan, an die Frau, die mir gestern eine Portion Suppe gab, weil ihr Vorrat größer war als meiner. Wir forderten nicht Luxus, nur Würde und das Recht auf Versorgung. Als wir auf die Hauptstraße traten, wusste ich, dass dies kein Protest aus Wut allein war, sondern ein letztes Aufbäumen einer Gemeinschaft, die nicht länger schweigen konnte.
Ich weiß nicht, was morgen passiert. Vielleicht werden Straßen mit Barrikaden gesperrt, vielleicht gibt es Gespräche, vielleicht wird alles wieder wie zuvor. Aber heute, inmitten der Stimmen und der stillen, stummen Blicke, in der Wärme von Hassans kleiner Hand in meiner, fühlte ich zum ersten Mal seit Monaten, dass wir nicht ganz verlassen sind. Das ist ein Anfang - zart, verletzlich, aber echt.
09.01.12026, 00:45
Abend des zweiten Tages der Proteste
Heute ist alles anders geworden. Die Luft hat sich verändert, sie rocht nach Benzin und nach kaltem Metall. Schon am Vormittag war die Stimmung gedrückt, aber fest - wir standen da, forderten nur das, was uns zustand. Dann kamen die Sperren und Schläger. Erst sah ich noch schnell einige Menschen hastig in Seitengassen verschwinden, dann die ersten Fahrzeuge mit blinkenden Lichtern, schwer und laut, die wie dunkle Schatten durch die Straßen glitten. Plötzlich war die Menge kein sicherer Ort mehr.
Ich erinnere mich an die Geräusche: das Knirschen von Stiefeln, das Schlagen gegen Schilder, und die Rufe, die abbrachen, als ob jemand einen Schalter umlegte. Jemand neben mir stieß einen Schrei aus, als die Sicherheitskräfte auf die Demonstrierenden zurasten. Ich habe gesehen, wie Menschen weggestoßen wurden und wie andere versucht haben, Schutz zu suchen. Es gab keine Zeit zu gehen, keine klare Richtung, nur Panik und das Bedürfnis, das Kind an der Hand zu halten und wegzulaufen. Ich habe Hassan noch fester gehalten - er klammerte sich an mich, und sein Atem zitterte.
Heute ist alles anders geworden. Die Luft hat sich verändert, sie rocht nach Benzin und nach kaltem Metall. Schon am Vormittag war die Stimmung gedrückt, aber fest - wir standen da, forderten nur das, was uns zustand. Dann kamen die Sperren und Schläger. Erst sah ich noch schnell einige Menschen hastig in Seitengassen verschwinden, dann die ersten Fahrzeuge mit blinkenden Lichtern, schwer und laut, die wie dunkle Schatten durch die Straßen glitten. Plötzlich war die Menge kein sicherer Ort mehr.
Ich erinnere mich an die Geräusche: das Knirschen von Stiefeln, das Schlagen gegen Schilder, und die Rufe, die abbrachen, als ob jemand einen Schalter umlegte. Jemand neben mir stieß einen Schrei aus, als die Sicherheitskräfte auf die Demonstrierenden zurasten. Ich habe gesehen, wie Menschen weggestoßen wurden und wie andere versucht haben, Schutz zu suchen. Es gab keine Zeit zu gehen, keine klare Richtung, nur Panik und das Bedürfnis, das Kind an der Hand zu halten und wegzulaufen. Ich habe Hassan noch fester gehalten - er klammerte sich an mich, und sein Atem zitterte.
10.01.12026, 01:34
Morgen des dritten Tages der Proteste
Die Gerüchte liefen wie ein Lauffeuer durch die Nachbarschaft: Festnahmen überall, Leute, die nie wieder gesehen wurden, andere, die mit blauen Flecken nach Hause kamen. Ich ging zur Schule, weil ich wissen wollte, ob die Lehrerin sicher ist. Ihre Tür war verschlossen, einige Fensterläden zerschlagen; Papierfetzen wehten über den Hof wie vergilbte Gebete. Die Nachbarin erzählte mir, dass sie einen jungen Mann gesehen habe, der abgeführt wurde, seine Hände hinter dem Rücken zusammengebunden, er selbst blutend. Ich spürte eine Taubheit in mir, als ob ein Teil der Welt abgeschnitten worden wäre.
Über Radio hörte ich, dass ein offizielles Statement aus dem Palast kam. Er sprach von der Notwendigkeit, Ordnung wiederherzustellen, und von Maßnahmen gegen jene, die Chaos säen. In den Worten klang etwas, das ich nicht greifen konnte - eine Rechtfertigung, die die Wunde in mir nicht heilten ließen. Für uns klang das wie ein Deckmantel. Wir sind die, die leiden, und trotzdem werden die, die Gewalt anwenden, als Rettende dargestellt.
Die Gerüchte liefen wie ein Lauffeuer durch die Nachbarschaft: Festnahmen überall, Leute, die nie wieder gesehen wurden, andere, die mit blauen Flecken nach Hause kamen. Ich ging zur Schule, weil ich wissen wollte, ob die Lehrerin sicher ist. Ihre Tür war verschlossen, einige Fensterläden zerschlagen; Papierfetzen wehten über den Hof wie vergilbte Gebete. Die Nachbarin erzählte mir, dass sie einen jungen Mann gesehen habe, der abgeführt wurde, seine Hände hinter dem Rücken zusammengebunden, er selbst blutend. Ich spürte eine Taubheit in mir, als ob ein Teil der Welt abgeschnitten worden wäre.
Über Radio hörte ich, dass ein offizielles Statement aus dem Palast kam. Er sprach von der Notwendigkeit, Ordnung wiederherzustellen, und von Maßnahmen gegen jene, die Chaos säen. In den Worten klang etwas, das ich nicht greifen konnte - eine Rechtfertigung, die die Wunde in mir nicht heilten ließen. Für uns klang das wie ein Deckmantel. Wir sind die, die leiden, und trotzdem werden die, die Gewalt anwenden, als Rettende dargestellt.
11.01.12026, 00:50
Mittag des dritten Tages der Proteste
Die Nachbarn in meiner Straße trauen sich immer weniger auf die Straße. Die Türen bleiben zu, die Fensterläden geschlossen, aus Angst, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Einige haben die wenigen Vorräte versteckt. Auf dem Markt war heute deutlich weniger los; die Händler drängten zusammen und redeten leise, als würden lauschende Ohren überall sein. Eine Frau, die mir früher Brot verkauft hat, hat mir heute einfach eine Handvoll Datteln zugesteckt, ohne Worte. Ihre Augen sagten: "Wir halten zusammen." Nur still.
Ich habe versucht, mit anderen Müttern über die Schule zu sprechen, doch die Gespräche drehten sich bald nur noch um Fragen: Wer wurde verhaftet? Wer fehlt? Wer kann noch Lebensmittel besorgen? Wir alle haben Angst, nicht nur um uns, sondern um die Kinder. Ich habe Hassan gefragt, ob er Angst hat. Er nickte kaum merklich und hielt sich an meinem Kleid fest. Ich versprach ihm, dass ich ihn beschützen werde, obwohl ich selbst kaum wusste, wie das gehen sollte oder woher die nächste Mahlzeit kommen sollte.
Die Nachbarn in meiner Straße trauen sich immer weniger auf die Straße. Die Türen bleiben zu, die Fensterläden geschlossen, aus Angst, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Einige haben die wenigen Vorräte versteckt. Auf dem Markt war heute deutlich weniger los; die Händler drängten zusammen und redeten leise, als würden lauschende Ohren überall sein. Eine Frau, die mir früher Brot verkauft hat, hat mir heute einfach eine Handvoll Datteln zugesteckt, ohne Worte. Ihre Augen sagten: "Wir halten zusammen." Nur still.
Ich habe versucht, mit anderen Müttern über die Schule zu sprechen, doch die Gespräche drehten sich bald nur noch um Fragen: Wer wurde verhaftet? Wer fehlt? Wer kann noch Lebensmittel besorgen? Wir alle haben Angst, nicht nur um uns, sondern um die Kinder. Ich habe Hassan gefragt, ob er Angst hat. Er nickte kaum merklich und hielt sich an meinem Kleid fest. Ich versprach ihm, dass ich ihn beschützen werde, obwohl ich selbst kaum wusste, wie das gehen sollte oder woher die nächste Mahlzeit kommen sollte.
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